Peligros de la modernidad

Risas, brindis y cervezas. Trago va y trago viene, los vasos se van vaciando.

Y desde el otro lado de la barra él observa. Es un bar cualquier con una barra de esas en forma de “U”. De metal y con un reborde bastante incómodo para apoyarse y que además provoca que al coger o dejar la caña, el vaso tropiece con él y se derrame la mitad.

Parece que hace tiempo que no se ven y tienen mucho que contarse. Charlan animadamente, a menudo con carcajadas. Se abrazan. Cuanto más beben, más abrazos. Los seis parecen disfrutar. ¿Dije los seis? Bueno, no es exacto: cinco disfrutan de la compañía unos de otros, pero ella no. A sus manos parecen haberles salido una adherencia. Quizá por gemación, quién sabe. Como decía don Hilarión “hoy los tiempos adelantan que es una barbaridad”. No para. No se da ni un segundo. Click-click-click-click... Debe de ser apasionante porque parece metida en una escafandra dentro de la que ni oye ni ve a sus amigos. Porque habrá que imaginar que también son amigos suyos, claro.

El hombre tiene los ojos fijos en sus manos. Los disparados dedos de ella sobre el aparatejo lo tienen atrapado. Y cada vez más nervioso. Al menos le podría quitar el sonido. Click-click-click-click… click-click… click-click-click-click-click-click-click… -click-click-click… En la cabeza del hombre cada vez resuena con más intensidad. Como si las manos tuvieran instalado un megáfono.

Se dirige al servicio. No coge ni el bolso, pero en ningún momento suelta su móvil. Los demás van por la sexta ronda y ella apenas ha probado su cerveza. El hombre sale disparado tras ella y la sigue escaleras abajo. Ella no se da cuenta. Sigue sin parar: Click-click… click-click-click-click-click … click … click-click… click-click-click-click-click… -click-click-click… -click-click-click-click-click-click… Abajo el espacio se divide: hombres a la derecha, mujeres a la izquierda. Los dos escogen la misma dirección. Hace un frío digno de un infierno de hielo. Pero claro, ella ni siente ni padece. Entra en el váter, un diminuto cubículo separado del lavamanos. Por fin él lo consigue: atranca violentamente la puerta y piensa con alivio “en algún momento se le acabará la batería”. Tranquilamente vuelve a subir con una gran sonrisa y se pide, ahora sí, un doble.